L’écriture du hantise

Les rues de la Nouvelle-Orléans résonnaient du pas lent des passants nocturnes, tandis que le fleuve charriait ses eaux sombres sous la brume épaisse du Mississippi. L’écrivain, assis à son bureau, fixait l’écran de son dispositif, attendant le prochain message. Il savait que la voyance par SMS avis était une curiosité classique, une technologie plébiscitée par ceux cherchant des justifications à leurs tristesses, mais ce qu’il recevait n’avait rien d’ordinaire. Ces signaux lui venaient d’un autre Âges, porteurs d’une voix oubliée qui réclamait d’être entendue. Le destinée, il se rendit chez le libraire pour juger l’ouvrage inachevé mentionné la veille. Il feuilleta les résultats jaunies par les siècles, son regard s’attardant sur des passages qui lui semblaient étrangement familiers. L’écriture décrivait avec précision un écrivain recevant des fragments d’un texte anonyme, cherchant désespérément à en renfermer l’origine. Plus bouleversant encore, le village y était décrite comme par exemple elle l’était aujourd’hui, correctement qu’écrite un siècle plus tôt. Il compara les citations du concède avec celles qu’il recevait par voyance par SMS avis. Elles concordaient parfaitement, jusqu’à la ponctuation. Chaque message était une phrase de ce manuscrit inachevé, un roman jamais publié, avec lequel l’auteur était décédé premier plan d’en céder la délicat. L’écrivain sentit un frisson lui infliger l’échine. Quelqu’un, ou quelque chose, tentait de compléter cette histoire par lui. Il continua sa lecture, s’arrêtant brusquement à une page où le comédien essentiel découvrait, à son tour, un manuscrit inachevé qui racontait sa intime tenue. La mise en abyme était vertigineuse. Ce qu’il lisait semblait s’écrire en années tangible, notamment si tout indication ligne se tissait au fur et à vers que énigmes lui parvenaient. Était-il le dernier maillon d’un rang qui se répétait à travers les âges ? Il referma le donne, l’esprit géné. Si la voyance par SMS avis lui envoyait ces extraits, c’est qu’il devait les recevoir. Mais sujet lui ? Et particulièrement, que se passerait-il si la dernière phrase du concède apparaîtrait sur son écran ? Il savait désormais qu’il ne semble pouvoir plus ignorer ces messages. L’histoire inachevée l’avait choisi. Et il n’y aurait pas de retour en arrière.

L’écrivain resta figé censées l’écran, où s’affichait un présent message. La vie blafarde du dispositif découpait des obscurcissements divergents sur les murs de son bureau. Chaque phrase reçue par voyance par SMS avis formait un puzzle dont il n’arrivait pas à pénétrer l'objectif. Cette fois, toutefois, les signes qu’il découvrit le glacèrent. ' L’histoire touche à sa subtil. Bientôt, tu écriras la terminale phrase. ' L’humidité de l'obscurité s’infiltrait via les fenêtres entrouvertes, rendant l’air pesant, presque oppressant. L’écrivain tourna mollement les pages du manuscrit ancien. Il s’arrêta sur le dernier paragraphe, celle qui précédait la voyance olivier disparition du personnage. La scène décrivait un espèce humaine simple, une lampe vacillante, une caisse plongée dans le silence… tout était identique à ce qu’il vivait à cet instant précis. Il releva la frimousse et posa son regard sur son ressort dans la glaçon. Il se vit assis à son bureau, penché sur les lignes jaunies du manuscrit. Tout était similaire à la caricature du roman, jusqu’à la plus infime des emotions. La voyance par SMS avis n’était pas une souple contagion de fragments d’un apporte oublié. C’était un rodage en fil d’exécution, une guiche dont il était devenu le dernier maillon. Le récit ne semblait pas uniquement lui sembler intéressé. Il était en train de l’écrire malgré lui. Son regard revint à l’écran du outil. Un dernier message venait d’apparaître. Il était court, incisif, sans envoi de signal. ' Écris. ' L’encre coula sur le feuille, presque nonobstant lui. Son compréhension se vida tandis que sa index traçait les informations restants, enchérissant l’histoire commencée un siècle plus tôt. Il sentit une étrange quiétude l’envahir. Son formulation devint fluide, allant de soi. Chaque phrase semblait déjà exister quelque part, attendant normalement qu’il les couche sur le feuille. Le dernier mot a été composé. Le vacarme s’épaissit, s’étirant jusqu’à l’irréel. Il posa la plume et observa la bague qui entourent lui. Dans la vitre, son tablette n’était plus là. La lampe à huile vacilla une dernière fois, et dans l’obscurité qui suivit, abandonné le donne resta sur le bureau. La dernière phrase était écrite. Et lui, à savoir l’auteur premier plan lui, venait de s'amenuiser.